douda correria em berlim

no começo do mês, nuno moura e joana bagulho, os pais da douda correria, organizaram uma série de leituras em berlim com ricardo, érica, sean, o próprio nuno e esta vaca profana que vos escreve. posto aqui alguma documentação das leituras, foi tudo lindo.

foto de ricardo da leitura de érica,

que convidou luísa nóbrega e lotte 

para lerem com ela

ricardo na segunda noite

 lendo o belíssimo carta a antínoo

Carta a Antínoo

Que me importam o império as vilas

as efígies nas moedas se o teu cheiro

ocupa ainda cada canto angular

da arquitetura

mas teu pescoço teus pés teu tórax

já não os habitam

e as águas do Nilo não permitem

que este teu cheiro

agora se evada se exale e me excite ou exalte

uns dizem suspeitar que eu ordenei tua morte

outros que tua influência se tornara indesejável

nunca houve lugar para Eros

entre as intrigas de corte

eu já não me lembro tua morte talvez

a tenha ordenado quiçá tenha sido

castigado por meus inimigos

os mais cruéis sugerem que o ato

fora uma fuga tua dos meus cafunés

das minhas mãos geriátricas

não sei não sei tua lembrança

ocupa o espaço de todo o resto

que eu poderia agora memorizar

ordens execuções missões diplomáticas

a fundação de cidades já não me alegra

se tu já não serás um dos cidadãos

as revoltas de bárbaros tão-só

me entediam

se tu não me acompanhas nas campanhas

divinizar-te é consequência lógica

doravante estarás no panteão

entre aqueles que agora

por um motivo a mais invejo

se teu exercício de natação sem volta

foi mesmo sacrifício ou autoimolação

eu me pergunto que deus te merecia

mais do que eu

dizem as boas bocas pelas ruas de Roma

que eu chorei por ti como uma mulher

como se eles pudessem distinguir o gênero

das águas salinizadas

Pancrates de Alexandria comparara

uma flor-de-lótus a ti e não o contrário

e com isso ganhou meus favores

tu eras o parâmetro

de todos os sistemas da simetria

Antínoo ainda que eu mandasse a Bitínia

ser varrida vasculhada

jamais outro com teu pescoço

teus pés teu tórax

tu eras o príncipe das belugas

Antínoo tu foste meu antinão

livrosh da douda

eu li uns poema pornô d'o martelo

e suas traduções pro inglês 

que manuel wetscher e eu fizemos

(foto feita pela joana)

sean bonney é um poeta inglês que vive em berlim e cujo livro cartas contra o firmamento foi lançado pela douda esse ano, traduzido por miguel cardoso. a leitura de sean foi maravilhosa. dentre outros, ele leu esse poema aqui:

ACAB: A nursery rhyme

 for “I love you” say fuck the police / for

“the fires of heaven” say fuck the police, don’t say

“recruitment” don’t say “trotsky” say fuck the police 

for “alarm clock” say fuck the police

                                                       for “my morning commute” for

“electoral system” for “endless solar wind” say fuck the police

don’t say “I have lost understanding of my visions” don’t say

“that much maligned human faculty” don’t say

“suicided by society” say fuck the police / for “the movement

of the heavenly spheres” say fuck the police / for

“the moon’s bright globe” for “the fairy mab” say

fuck the police / don’t say “direct debit” don’t say “join the party”

say “you are sleeping for the boss” and then say fuck the police

don’t say “evening rush-hour” say fuck the police / don’t say

“here are the steps I’ve taken to find work” say fuck the police

don’t say “tall skinny latté” say fuck the police / for

“the earth’s gravitational pull” say fuck the police / for

“make it new” say fuck the police

                                                       all other words are buried there

all other words are spoken there / don’t say “spare change”

say fuck the police / don’t say “happy new year” say fuck the police

perhaps say “rewrite the calendar” but after that, immediately

after that say fuck the police / for “philosopher’s stone” for

“royal wedding” for “the work of transmutation” for “love

of beauty” say fuck the police / don’t say “here is my new poem”

say fuck the police 

                say no justice no peace and then say fuck the police

nuno leu na íntegra o seu letras para dance music. fiz este vídeo desastroso (desastroso não somente por estar com uma qualidade super baixa - não sei como ajeitar isso na câmera, help! - mas por terminar bruscamente, porque causa da bateria vazia) porém com amor:

(pra compensar a horrorosidade do meu vídeo,

uma foto nítida, com ricardo domeneck

roendo as unhas)

ps: o martelo está à venda em lisboa nas livrarias pó dos livros, letra livre, sr. teste e na fnac. para quem estiver no brasil e quiser comprar, dá pra encomendar por pay-pal. é só mandar email pra editora (miasoave@sapo.pt).

para dora

01 de junho de 2016 marcou o 40º aniversário da morte de maria auxiliadora lara barcelos, guerrilheira da VAR-palmares, que foi presa, torturada e abusada sexualmente pelo regime militar. dora se exilou no chile, na bélgica e na berlim ocidental, onde se suicidou, jogando-se na frente de um trem na estação de charlottenburg, em 1976, aos 31 anos.

neste dia, em sua homenagem, ricardo domeneck, érica zíngano, rafael mantovani, bia krieger e eu nos encontramos na estação de chalottenburg, para um pequeno ritual, onde poemas de hilda hilst, wislawa szymborska, ingeborg bachmann, anne sexton e torquato neto foram lidos.

WANTING TO DIE
anne sexton

Since you ask, most days I cannot remember.

I walk in my clothing, unmarked by that voyage.

Then the almost unnameable lust returns.

Even then I have nothing against life. 

I know well the grass blades you mention,

the furniture you have placed under the sun.

But suicides have a special language.

Like carpenters they want to know which tools.

They never ask why build.

Twice I have so simply declared myself,

have possessed the enemy, eaten the enemy,

have taken on his craft, his magic.

In this way, heavy and thoughtful,

warmer than oil or water,

I have rested, drooling at the mouth-hole.

I did not think of my body at needle point.

Even the cornea and the leftover urine were gone.

Suicides have already betrayed the body.

Still-born, they don’t always die,

but dazzled, they can’t forget a drug so sweet

that even children would look on and smile.

To thrust all that life under your tongue!--

that, all by itself, becomes a passion.

Death’s a sad Bone; bruised, you’d say,

and yet she waits for me, year after year,

to so delicately undo an old wound,

to empty my breath from its bad prison.

Balanced there, suicides sometimes meet,

raging at the fruit, a pumped-up moon,

leaving the bread they mistook for a kiss,

leaving the page of the book carelessly open,

something unsaid, the phone off the hook

and the love, whatever it was, an infection.

érica lendo hilda (esqueci de fazer video, péssima)

DA MORTE. ODES MÍNIMAS (XXII)
hilda hilst

Não me procures ali
Onde os vivos visitam
Os chamados mortos.
Procura-me
Dentro das grandes águas
Nas praças
Num fogo coração
Entre cavalos, cães,
Nos arrozais, no arroio
Ou junto aos pássaros
Ou espelhada
Num outro alguém,
Subindo um duro caminho

Pedra, semente, sal
Passos da vida. Procura-me ali.
Viva.

MARGINÁLIA II
torquato neto

Eu, brasileiro, confesso

Minha culpa, meu pecado

Meu sonho desesperado

Meu bem guardado segredo

Minha aflição

Eu, brasileiro, confesso

Minha culpa, meu degredo

Pão seco de cada dia

Tropical melancolia

Negra solidão

Aqui é o fim do mundo

Aqui é o fim do mundo

Aqui é o fim do mundo

Aqui, o Terceiro Mundo

Pede a bênção e vai dormir

Entre cascatas, palmeiras

Araçás e bananeiras

Ao canto da juriti

Aqui, meu pânico e glória

Aqui, meu laço e cadeia

Conheço bem minha história

Começa na lua cheia

E termina antes do fim

Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo

Minha terra tem palmeiras
Onde sopra o vento forte
Da fome, do medo e muito
Principalmente da morte
Olelê, lalá

A bomba explode lá fora
E agora, o que vou temer?
Oh, yes, nós temos banana
Até pra dar e vender
Olelê, lalá

Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo
Aqui é o fim do mundo

ricardo lendo "exil", de ingeborg bachmann

O QUARTO DO SUICIDA
wislawa szymborska

Vocês devem achar que o quarto estava vazio.

Pois havia ali três cadeiras de encosto firme.

Uma boa lâmpada contra a escuridão.

Uma mesinha, e sobre a mesinha uma carteira, jornais.

Um Buda alegre, um Jesus aflito.

Sete elefantes para dar sorte, e na gaveta um caderninho.

Você acha que nele não estavam nossos endereços?

Acham que faltavam livros, quadros ou discos?

Pois lá estava o trompete consolador nas mãos negras.

Saskia com uma flor cordial. 

Alegria, centelha divina.

Na estante Ulisses num sono reparador

depois dos esforços do Canto Cinco.

Os moralistas,

seus nomes inscritos em letras douradas

nas lindas lombadas de couro.

Ao lado, também os políticos perfilados.

Não parecia que o quarto fosse

sem saída, pelo menos pela porta

nem sem vista, pelo menos pela janela.

Os óculos para longe largados no parapeito.

Uma mosca zunindo, ou seja, ainda viva.

Devem achar que ao menos a carta explicasse algo.

E se eu lhes disser que não havia carta –

éramos tantos os amigos e coubemos todos

no envelope vazio apoiado no lado do corpo.

(tradução de regina przybycien)

(as fotos que aparecem neste post são ©ivánova, ©mantovani, ©zíngano)